Capítulo VIII

Por J. A. Albertini, especial para LIBRE

Felipito, de la mano femenina, siente como una parte importante de su ser penetra el cuerpo cálido y húmedo que lo acoge con presión de vida. Entonces piensa en los nidos, con crías, de tomeguines y palomas rabiches que en sus correrías de caza, en ocasiones, descubre en las ramas de los árboles que salpican las sabanas de Antón Díaz. Los nidos también son tibios y al tomar los pichones entre sus manos siempre experimenta el mismo latir de vida salvaje que Juana le infunde a todo su cuerpo.

-¡Muévete…! -la voz de ella, entrecortada, lo incita.

La fricción se vigoriza. Y el sentimiento de poseer y marcar con su impronta la vagina de Juana lo aproxima a un climax incontrolable, que se derrama al mismo tiempo que desde alguna casa situada al otro lado de la tapia del cementerio, se filtra la voz de Antonio Machín y su cuarteto, interpretando el son montuno “El Huerfanito”.

“Yo no tengo ni padre 

ni madre que sufran mis penas.

Huérfano soy.

Sólo llevo tristeza y martirio en el alma.

El cruel dolor,

de no hallar una mujer;

una mujer buena,

que me llene el vacío

tan grande que ellos dejaron;

con tierno amor”.

-¡Ay carajo! -Felipito mitad goce, mitad lamento, se queja en las postrimerías de la eyaculación.

Juana con un movimiento brusco de la cintura, finaliza el contacto carnal. Se refugia en un rincón y advierte airada.

-¡Malas palabras sí que no! Yo no las digo ni permito que me las digan. Lo mío es negocio y no me gustan las confiancitas.

Felipito, aún medio desnudo y con los pantalones atascados en las rodillas, trata de aclarar.

-Yo… yo… -pero la voz se le quiebra en un sollozo cuando el trío entona a coro con acompañamiento de trompeta, guitarras y maracas.

“Yo no tengo madre… 

Yo no tengo padre, 

yo no tengo a nadie 

que me quiera a mí. 

¡Qué desgraciado nací! 

¡Soy un pobre huerfanito…!”

-¿Y a ti qué te pasa? -Juana interrumpe el aseo que se practica con una pequeña toalla sanitaria que saca de la cartera.

-La canción me hizo pensar en mis padres… ¡Soy huérfano! -el llanto le ahoga las palabras.

Lo mira fijamente y sin delatar emoción alguna le pregunta.

-¿Qué tiempo hace que murieron tus padres? 

-Hace algún tiempo. 

-¿Tienes hermanos?

-Dos. Un varón y una hembra. Están casados y viven aparte.

-¿Con quién vives?

-Solo. Me quedé con la casa de mis padres. Está cerca; detrás de la tapia del cementerio. La canción parece como si viniera de la sala de mi casa.

-¿Es la primera vez que lo haces con una mujer?

Felipito se avergüenza, pero a la postre confiesa.

-Sí… primera vez.

Ella suspira con sabiduría y sentencia. -Los primerizos o se las dan de muy machos o se ponen sentimentales, como tú.

-Pensé en mis padres… -repite tímidamente.

-Siempre pasa…

-¿Pasa qué…? -él se anima.

-Nada; lo de siempre… -dice evasiva y tercia la charla-. Ya es tarde; a estas horas me será difícil encontrar donde quedarme.

-¿No tienes casa? -a sabiendas de la contesta muestra interés.

-¡Cómo crees…! -y sonríe desdeñosa.